Odilon Redon no es amor.

Vivimos en la mentira. Nuestros cuerpos no nos pertenecen. Somos seres sebáceos, siniestros, infectos de vida, ásperos de mortalidad, enfermos de intrascendencia. El vacío es nuestro horror. Al otro lado del cristal de la nada, tañe la campana de la verdad. Algo late lejos de nosotros mismos. No tenemos memoria suficiente.

Amo a Odilon Redon, y su exposición retrospectiva que dura hasta finales de mes en la Fundación Mapfre en Recoletos. ¡Visitadla, es genial! Odilon Redon es un amor extraño.

Lisbon Revisited II.

"Absurdemos as vida, de leste a oeste".

F.Pessoa.

Escribo desde Lisboa. Después de una noche de pelis y de carcajadas hasta la madrugada, de despertarnos a las mil, desayunar con calma, ver vídeos de Norman, y echarnos unas buenas risas, aquí nos hemos puesto a arreglar el mundo en una mañana, aunque desde unas vistas como éstas sea imposible mirar hacia las cosas con fiereza.

Intouchables.

Ayer nuestro ya legendario grupo de french freaks fuimos a ver Intouchables. Es la historia de una extraña pareja. Es la historia de Philippe, un rico millonario tetraplégico y amargado, y su empleado Driss, su cuidador y amigo, macarra, alegre y vacilón, que proviene de los suburbios más humildes de Paris y acaba de salir de prisión. Durante su convivencia acaban por compartir todo tipo de contradicciones que inevitablemente dan lugar a una comedia extraordinaria, tierna y ácida al mismo tiempo, que es el humor que (al menos para mí) viene bien para tiempos de crisis. Además, la música de la peli es genial, y Omar Sy y François Cluzet lo dan todo. El cine francés ahora está A TOPE, O QUÉ.

Les petits mouchoirs.

o Pequeñas Mentiras sin Importancia. Guillaume Canet, 2010.

Ellas (o un poema de Juan Carlos Mestre).

Hécate,William Blake.

"Todas íbamos a ser reinas."

Gabriela Mistral.

"Posiblemente se acaben de levantar y oigan a lo lejos un olor a pájaros dormidos. Posiblemente dodo lo que era el mundo, hierba y galaxia, aún es sueño. Saben planchar, posiblemente dan de comer a hijos que no son suyos. Vuelven insignificantes a la vida, regresan al subirbio donde pensaron algún día no estar solas, ser As de Corazones entre las manos de crupier del sábado. Quitan el polvo a libros que jamás leerán, cambian las sábanas del catre donde se amaron otros.

Nadie sabe qué dios de las pequeñas cosas aún les hace sonreír en las fotografías. Caminan hacia el metro, beatrices de Dante, julietas, lisas marias di noldo gherardini. Sobreviven sin culpa, ávidas, fervientes, despreciadas. Posiblemente odian, posiblemente sueñan."

Juan Carlos Mestre.

Leonora.

Ando leyendo, entre otras cosas, Leonora. Es la inquietante biografía, en manos de su amiga la mejicana Elena Poniatowska, de Leonora Carrington, la joven pintora surrealista inglesa que sería pareja de Max Ernst y compañera en Paris de artistas como Picasso, Dalí o Breton. Posteriormente la huida del régimen nazi causa en ella una desestabilidad psíquica que marca decisivamente su obra posterior. Amiga de Remedios Varo, de Luis Buñuel o de Benjamin Péret, descubre México y lo introduce dentro de su propia mitología de lo oculto. Su personalidad arrolladora y libre de ataduras y corrientes de arte y de pensamiento, su desbordante imaginación y una visión poética del mundo y de la vida fue siempre genuina y genial. Enferma de lucidez, agonizante de dolor, Leonora es una extraordinaria superviviente.

Más sobre ella aquí.