Souvenirs Pictorialistes.

Fotografía: Julia Margaret Cameron.

Tal vez tú puedas decirme

porqué se queda a oscuras la ciudad
porqué un instante
como una daga
cambia el color de un año en blanco y negro

Memoria.

"Y no podíamos saber
de qué palabra habíamos nacido".

J.A.Valente.

La memoria es confusa y a veces engaña. Mi memoria es selectiva, y quizás algo anciana. Almacena cuestiones poco útiles, es visual y simbólica, asociativa y de matices algo crípticos. La memoria a veces me resulta indescifrable. Mi memoria no recuerda fechas exactas, desordena, clasifica y olvida sus criterios. Almacena imágenes, asocia colores con manos, olores con personas, palabras con lugares. Es una llave completamente subjetiva que no responde a razones, a veces torpe, entremezcla el empeño y la obligación, es apasionada y sincera, descuida las agendas, algunas veces posterga el calendario del deber, se siente culpable, recuerda los compromisos atropelladamente, hay días en que se ama, y otros en que se resulta despreciable, es caótica, no olvida el deseo, y nunca miente.

Yo confieso.

"The birds are in their trees,

the toast is in the toaster,

and the poets are at their windows".

Monday, Billy Collins.

Lo confieso. En el fondo soy una cursi. Y seguramente haga poesía barata. Hay tantas maneras de drama. Pero hoy no. Ser hueca y vacío, o pájaro entre tus manos. El fin de semana fue exageradamente largo, y los días siempre parecen escasos, y busco torpemente más poesía. Hoy me di rabia, y me di entera. Hoy no entiendo absolutamente nada del lenguaje. Pues eso: confieso que, en el fondo, soy una cursi, que a veces soy imbécil, y que hoy estaba triste y fui pájaro.