miércoles, 8 de septiembre de 2010

Ser pájaro.



"Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada." Marguerite Duras

Es septiembre. De nuevo es lluvia y hay septiembre. También hay prisas, y hay una mezcla de libertad y muerte en la pared. Esperar. No amar. Septiembre, y la sal en los ojos. Puertas entreabiertas. Septiembre y el tabaco. Septiembre y los caminos bifurcados, y no querer quedarse, pero no irse lejos. Todo está en todo. Septiembre y el comienzo, septiembre y escribir. Escapar. No soy un pájaro. Septiembre es casi una enfermedad.

domingo, 5 de septiembre de 2010

El mármol de tu herida.




"Yo soñé con tocar la tristeza viscosa del mundo".

Leopoldo María Panero


Si soñé con tocarte fue acaso
Por arañar aquello de la piedra de tu cuerpo,
Del mármol de tu herida,
Por rozar suavemente tu tristeza viscosa de cansancio
Y perfumar, quizás por un momento,
Las mayores miserias de la Tierra.