"Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada." Marguerite Duras
Es septiembre. De nuevo es lluvia y hay septiembre. También hay prisas, y hay una mezcla de libertad y muerte en la pared. Esperar. No amar. Septiembre, y la sal en los ojos. Puertas entreabiertas. Septiembre y el tabaco. Septiembre y los caminos bifurcados, y no querer quedarse, pero no irse lejos. Todo está en todo. Septiembre y el comienzo, septiembre y escribir. Escapar. No soy un pájaro. Septiembre es casi una enfermedad.
