Roberto Bolaño, 2666.
"Te estás yendo y los pájaros se mueren
me voy de ti te vas de mí, no hay tiempo".
Julio Cortázar, Save it, pretty mama.
¿No ves? Se acerca
La palidez de vals que precede a la luna
Es la hora de las flores, los rituales, las cadenas
El intervalo minucioso, interregno de liquen y hojarasca
El rostro del exilio sin defensas
danza,
olvidada pureza, danza
busca la boca la puerta aquel azúcar verde, milano
