Pasajeros pájaros

A veces algo se va a la mierda, se arranca de sí mismo. Y digo: "porqué", y digo: "vendrá la muerte y tendrá tus ojos". Y digo: ya no hay nada. Y digo: es tarde. Y digo: cigarro. También digo: "discurro sobre lo pasajero de las ilusiones / la carne / la belleza". Y digo: tatuaje. Y me digo: "hay que matar la memoria / hay que petrificar el alma / hay que aprender de nuevo a vivir". Y no digo nada más.

Hoy cambio de vida.

"Noche sentencia lunas afiladas

para clavarle nanas al insomnio".

Fernando Beltrán.

Quizás queme algo de lo que fui. Tal vez una baldosa de mí. Un lunar de mi cuerpo. Mis pechos diminutos, mis pestañas. Para dormir como anoche, como si muriera, como si no existiera la mañana. Dormir sin despertar. Quemándome en la sábana de un jueves. Quizás ayer muriera un poco. O no sea la muerte lo que importa. O fuera una petite mort, la gran leyenda del pelo, del cuello, del deseo, del fango. O arda hoy. Y mañana sea diferente.

Noche de perros.

"Desde que me conozco no recuerdo
mi nombre. Sólo un blando rumor
se perpetúa".

Ada Salas.

Me gusta el blues. Me gusta pensar que la vida es un blues. O una bossanova. Depende de los días. Hoy la mañana fue un rock&roll, la tarde un blues, y la noche parece una bossanova. Aunque, después de una semana entera de cruces de caminos, me quedo con el blues. Pero mañana ella se va y me deja sola otra vez. Sí, quizás me quede la saudade de la bossanova. El calor de los perros del verano. La ceniza del duermevela, mi manera de pasar algunos domingos. Algunas madrugadas.