"Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma (...) todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad".
J.Cortázar, Carta a una señorita en París.
Hay tantas pequeñas cosas en la escritura. Los garabatos nerviosos, los borrones, las erratas. Escribo una carta. Desde hace algunos días escribo una carta que he intentado comenzar tres veces. Supongo que es algo que llevo queriendo hacer desde hace algún tiempo, pero qué importa eso. Es el cambio de estación. El desarreglo de sueño. Las puertas que se cierran. Las llaves que abren rincones diferentes. Lugares quizás desconocidos. Lugares cárcel. Espacios abiertos. Que desnudan las entrañas. Que abren los pulmones. Que dejan al descubierto el esqueleto de lo que fuimos.
