Tout ce que je fais ( à peu prés).

"Parole, orage, glace et sang finiront par former un givre commun".

"Palabra,tormenta, hielo y sangre terminarán por formar una escarcha común".

René Char.

Exploro en blogs literarios franceses, leo a Boris Vian y a René Char. Escucho mi banda sonora de Madrid y pienso en que el fin de semana ha sido agotador. Aún me duele el cuerpo. Empiezo a estudiar (de nuevo). He limpiado mis paredes, y un colega me ha pedido que le eche una mano con la traducción al español de una poeta norteamericana. También planeo cuadernitos y otras cosas divertidas. Chachi. Octubre mola.

Refugio.

"Laissez filer les guides maintenant c'est la plaine
il gêle à la frontière chaque branche l'indique
un tournant va surgir prompt comme une fumée
où flottera bonjour arqué comme une écharde
L'angoisse de faiblir sous l'éncorce respire
le couvert sera mis autour de la margelle
des êtres bienveillants se porteront vers nous
la main à votre front sera froide d'étoiles
et pas un souvenir de couteau sur les herbes
non le bruit de l'oubli là serait tel
qu'il corromprait la vertu du sang et de la cendre
lingués à mon chevet contre la pauvreté
qui n'entend que son pas n'admire que sa vue
dans l'eau morte de son ombre".

René Char.



Finalmente siempre vuelvo al lugar donde todo empezó.

Las alcobas blancas.

"En esta oscura cueva
destilamos el whisky
y el dolor
transformamos en boca".


L.M. Panero.


"Amé todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible".


"Entra otra vez en las alcobas blancas.
Grandes son las jarras de la tristeza en las manos mortales.
Entra otra vez en las alcobas blancas".

A.Gamoneda.


Alcobas blancas y sábanas sucias. La pérdida de un jardín que no me pertenece. Juan Carlos Chirinos y su presentación de Nochebosque ayer en la Fugitiva. Patricio Pron. Bolaño. Comer sandía. Esta tarde, PoeMad en La Casa Encendida. Soy miserable. Adiós, verano, adiós.

La hierba fresca.

"Nosotros somos los errantes".

Rainer María Rilke, Sonetos a Orfeo.


Au.

Porque nadie me dijo que yo estaba lejos.

"Todo empezó por un número equivocado, el teléfono sonó tres veces en mitad de la noche, y la voz al otro lado preguntó por alguien que no era él. Mucho más tarde, cuando pudo pensar en las cosas que le sucedieron, llegaría a la conclusión de que nada era real excepto el azar".

Paul Auster, La trilogía de Nueva York.

Hay muchos lugares que me gustan de Madrid, pero algunos lugares me gustan especialmente. Al fin ultimé las valoraciones. En casa hace calor. Hay algo triste. Y hablando de azar, acabo de descubrir este blog, y es maravilloso. Quiero estar en cualquier parte. O en ninguna. Qué diferencia hay.

La tierra amarilla.

Donde solo hay gatos no busco la trampa. La agenda no tiene lugar en este espacio. Tampoco el reloj. Tampoco el ancla del marinero, porque aquí no hay agua. Solo hojarasca y tierra amarilla. Y gatos. Pero algo brota y crece. Desconozco de dónde, pero lo sé: aquí algo está vivo entre la maleza.