Cuento.

"Jugabas entre muerte.
creías que los muertos eran objetos rotos
que alguien había tirado en las aceras."

Ángel González.

Había una vez un cántico. Había una vez una casa roja desolada en la cima de una colina, y un niño que se untaba los párpados. Había una vez un camino bifurcado. Existió la distancia. Los cigarrillos a medianoche. El deseo. También las baldosas verdes. El adiós. Más tarde, no hubo más que calma. Solo el recuerdo de aquella vez que quise escribir un himno.

Os esperamos.

Tout ce que je fais ( à peu prés).

"Parole, orage, glace et sang finiront par former un givre commun".

"Palabra,tormenta, hielo y sangre terminarán por formar una escarcha común".

René Char.

Exploro en blogs literarios franceses, leo a Boris Vian y a René Char. Escucho mi banda sonora de Madrid y pienso en que el fin de semana ha sido agotador. Aún me duele el cuerpo. Empiezo a estudiar (de nuevo). He limpiado mis paredes, y un colega me ha pedido que le eche una mano con la traducción al español de una poeta norteamericana. También planeo cuadernitos y otras cosas divertidas. Chachi. Octubre mola.

Refugio.

"Laissez filer les guides maintenant c'est la plaine
il gêle à la frontière chaque branche l'indique
un tournant va surgir prompt comme une fumée
où flottera bonjour arqué comme une écharde
L'angoisse de faiblir sous l'éncorce respire
le couvert sera mis autour de la margelle
des êtres bienveillants se porteront vers nous
la main à votre front sera froide d'étoiles
et pas un souvenir de couteau sur les herbes
non le bruit de l'oubli là serait tel
qu'il corromprait la vertu du sang et de la cendre
lingués à mon chevet contre la pauvreté
qui n'entend que son pas n'admire que sa vue
dans l'eau morte de son ombre".

René Char.



Finalmente siempre vuelvo al lugar donde todo empezó.

Las alcobas blancas.

"En esta oscura cueva
destilamos el whisky
y el dolor
transformamos en boca".


L.M. Panero.


"Amé todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible".


"Entra otra vez en las alcobas blancas.
Grandes son las jarras de la tristeza en las manos mortales.
Entra otra vez en las alcobas blancas".

A.Gamoneda.


Alcobas blancas y sábanas sucias. La pérdida de un jardín que no me pertenece. Juan Carlos Chirinos y su presentación de Nochebosque ayer en la Fugitiva. Patricio Pron. Bolaño. Comer sandía. Esta tarde, PoeMad en La Casa Encendida. Soy miserable. Adiós, verano, adiós.

La hierba fresca.

"Nosotros somos los errantes".

Rainer María Rilke, Sonetos a Orfeo.


Au.