Domingo gris.

"Soñé que mediante la poesía preservábamos todos los enigmas

soñé que hay un camino para cada hombre

hacia la muerte caprichosa

hacia la nada esperanzada".

Fernando Nombela, Soñé con la muerte y otros poetas.

Domingo gris. Muy gris.

Los perros románticos.

Arnau Arnany.

"En la sala de lecturas del Infierno en el club
de aficionados a la ciencia-ficción
en los patios escarchados En los dormitorios de tránsito
en los caminos de hielo Cuando ya todo parece más claro
y cada instante es mejor y menos importante
con un cigarrillo en la boca y con miedo A veces
los ojos verdes y 26 años un servidor".


R.Bolaño.


Desde ayer tengo 25 años. He soñado con umbrales que no podía pasar. He soñado con criaturas de alas negras. He soñado que me estigmatizaba un poeta muerto.

Milonga. Blues.

Fotografía: Cindy Sherman.


Al otro lado del tango de las causas
tus labios de whisky me guiñan
su mirada de humo

Pensar en voz alta.

Me gustas.

tengo el humo en el cuerpo

porque siempre queda algo por decir

de tanto fumar olvido tu rostro

espero

perdono todo aquello que me llevo a la boca

sonríes

me despido de la espuma

el estómago gime con su menta de trapo

mi cama queda lejos

sólo el hambre

(esto no es un poema).

La espuma de los días.

-

"Si l'écriture n'était pas une nécessité, alors tout ce qui s'écrit serait beau.
Mais l'écriture est un besoin traditionnel en Occident,et ce besoin ne suffit pas à rendre chacun rigoureux, au contraire. L'écriture es un vice impuni".

Philippe Beck.

Preparo mi primera colaboración para U.S.A. Escribo poemas absurdos -écrire, pourquoi?-. Redacto listas de cosas. Un tanque de té en mi mesa. Botella de agua. France Bleu. Me quedan tres días para trabajar dignamente.

Soñé que nadie nos quería.

"Soñé que nadie nos quería
y mendigábamos palabras que abrazan o destrozan".



Fernando Nombela, Soñé la muerte y otros poetas.

El domingo hay algo que cambia, y hay algo cansado, solitario, húmedo. Alguien dice algo en otro idioma. Se oye de fondo el agua que no llega.