Pensar en voz alta.

Me gustas.

tengo el humo en el cuerpo

porque siempre queda algo por decir

de tanto fumar olvido tu rostro

espero

perdono todo aquello que me llevo a la boca

sonríes

me despido de la espuma

el estómago gime con su menta de trapo

mi cama queda lejos

sólo el hambre

(esto no es un poema).

La espuma de los días.

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"Si l'écriture n'était pas une nécessité, alors tout ce qui s'écrit serait beau.
Mais l'écriture est un besoin traditionnel en Occident,et ce besoin ne suffit pas à rendre chacun rigoureux, au contraire. L'écriture es un vice impuni".

Philippe Beck.

Preparo mi primera colaboración para U.S.A. Escribo poemas absurdos -écrire, pourquoi?-. Redacto listas de cosas. Un tanque de té en mi mesa. Botella de agua. France Bleu. Me quedan tres días para trabajar dignamente.

Soñé que nadie nos quería.

"Soñé que nadie nos quería
y mendigábamos palabras que abrazan o destrozan".



Fernando Nombela, Soñé la muerte y otros poetas.

El domingo hay algo que cambia, y hay algo cansado, solitario, húmedo. Alguien dice algo en otro idioma. Se oye de fondo el agua que no llega.

Madrid, 15-O

Cuento.

"Jugabas entre muerte.
creías que los muertos eran objetos rotos
que alguien había tirado en las aceras."

Ángel González.

Había una vez un cántico. Había una vez una casa roja desolada en la cima de una colina, y un niño que se untaba los párpados. Había una vez un camino bifurcado. Existió la distancia. Los cigarrillos a medianoche. El deseo. También las baldosas verdes. El adiós. Más tarde, no hubo más que calma. Solo el recuerdo de aquella vez que quise escribir un himno.

Os esperamos.