Ser pájaro.

"Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada." Marguerite Duras

Es septiembre. De nuevo es lluvia y hay septiembre. También hay prisas, y hay una mezcla de libertad y muerte en la pared. Esperar. No amar. Septiembre, y la sal en los ojos. Puertas entreabiertas. Septiembre y el tabaco. Septiembre y los caminos bifurcados, y no querer quedarse, pero no irse lejos. Todo está en todo. Septiembre y el comienzo, septiembre y escribir. Escapar. No soy un pájaro. Septiembre es casi una enfermedad.