Tiempo que es pluma.

A veces hace frío y de pronto es diciembre. Y noviembre pasó como una pluma o como un dedo por la espalda, el verano no existe, los zapatos se rompen, y ando descalza por Madrid, y escribo cursiladas, y a veces tengo miedo y tengo sed, o bailo medio enferma encima de las hojas, los fósiles que quedan del otoño, y bailo, y mis pies sangran, y todo recomienza en el giro, y soy feliz.