"Un oiseau chante sur un fil
cette vie simple, à fleur de terre.
Notre enfer s'en réjouit".
"Un pájaro canta sobre un hilo
a esta vida simple, a flor de piel.
Y nuestro infierno se alegra. "
René Char.
"No hay nada que hacer
sino beber
apostar a los caballos
apostar a los poemas".
"Y la muerte
se me precipitó garganta abajo (...)
y me sentí culpable (...)
como si la muerte
fuese algo vergonzoso".
Charles Bukowski.
El tiempo cambia al volver de un viaje. Pienso en el reloj que hasta hace poco llevaba en mi cuello. Ahora el tiempo pasa lento y pesado. Uno se preocupa de las cosas sencillas. Por eso quedan las fotografías, la luz del sur, la siesta y el paseo. Después se precipita la muerte en la garganta. Y el sexo no es más que un pájaro descarnado. Luego se descubren las heridas y entonces ya no hay nada que hacer.
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