Yo confieso.

"The birds are in their trees,

the toast is in the toaster,

and the poets are at their windows".

Monday, Billy Collins.

Lo confieso. En el fondo soy una cursi. Y seguramente haga poesía barata. Hay tantas maneras de drama. Pero hoy no. Ser hueca y vacío, o pájaro entre tus manos. El fin de semana fue exageradamente largo, y los días siempre parecen escasos, y busco torpemente más poesía. Hoy me di rabia, y me di entera. Hoy no entiendo absolutamente nada del lenguaje. Pues eso: confieso que, en el fondo, soy una cursi, que a veces soy imbécil, y que hoy estaba triste y fui pájaro.

Cadáver

Cadáver fui

de tanto estar sana pero enferma
intentando encauzar
las manos magulladas
contra el viento

Detesto las imágenes, detesto las personas-imagen, los panfletos, las personas-panfleto. Los Domingos siempre pasan como balas o lastres, pesan en las caderas, y en las cuencas de los ojos, y en las rodillas. Y nos han dicho que todos somos estrellas del rock, y todos estuvimos en Las Vegas, y contemplamos un Picasso, y nada nos define en realidad, nada asusta, nada emociona, nada despierta, nada llena: imagen anestesia, imagen Nadie, imagen arma, imagen Daga, imagen Nada, yo imagen, yo Nada, yo ciega.

Tiempo que es pluma.

A veces hace frío y de pronto es diciembre. Y noviembre pasó como una pluma o como un dedo por la espalda, el verano no existe, los zapatos se rompen, y ando descalza por Madrid, y escribo cursiladas, y a veces tengo miedo y tengo sed, o bailo medio enferma encima de las hojas, los fósiles que quedan del otoño, y bailo, y mis pies sangran, y todo recomienza en el giro, y soy feliz.

You said you want a Revolution.

Imagine there's no heaven, el calor del verano, let me know that you're mine, despierta con el sonido de la música, there will be no sorrow, regresa al lugar al que una vez perteneciste, you know that can't be bad, hoy nada va a cambiar mi universo, You say you want a revolution, you may say I'm a dreamer but I'm not the only one.

Palabra siempre flecha.

"Como palabra siempre flecha
siempre daga
la noche"

Cristina Narea, Bajo las Plumas.


El poemario de Cristina Narea en Amargord Ediciones, o de cuando la lluvia se hace luz, la cotidianidad se hace poema, y el Tiempo se hace más amable y menos cierto, y olvidamos las grandes mentiras para ser más ligeros (más ligera siempre, ella), y más música, y más certeza.