A lomos de un dragón

"-Cuando yo tenía tu edad, soñaba con tener un dragón para mí solo. -¿De verdad?- inquirió Jon, desconfiado. Quizá pensara que Tyrion se estaba burlando de él.
- De verdad. Hasta un niño feo y deforme puede mirar el mundo desde arriba si va a lomos de un dragón".

Canción de Hielo y Fuego I, Juego de Tronos, George R.R. Martin.

Identidad

Porque quiero ser piedra empapada de luto;

No ser un mero nombre, ni tener identidad.

Recomendación: ¿Por qué escribo? de Félix Romeo

en Minerva, publicación cuatrimestral del Círculo de Bellas Artes, Nº 14:

http://www.circulobellasartes.com/ag_ediciones-minerva-LeerMinervaCompleto.php?art=400

Tedio

"Dicen que el tedio es una enfermedad de inertes, o que ataca sólo a quienes nada tienen que hacer. Esa enfermedad del alma es, sin embargo, la más sutil: ataca a quienes tienen disposición para ella, y perdona menos a los que trabajan, o fingen trabajar (lo que para el caso es lo mismo) que a los inertes de verdad. (...)

No es el tedio de la enfermedad del aburrimiento de no tener nada que hacer, sino la enfermedad mayor de sentirse que no vale la pena hacer nada. Y, siendo así, cuanto más hay que hacer, más tedio hay que sentir".

Bernardo Soares (Fernando Pessoa), El Libro del Desasosiego.

Miedo

Y cuando tengo miedo se me olvida

De qué me aterrorizo, desconozco

El preciso motivo por que huyo

Detrás de cada calle

A ese lado opuesto de pupilas

Que observan cada gesto

La finalidad con la que aparto

Mi mano de la tuya, el móvil que me impulsa

A intentar olvidarme de tu cuerpo tan aprisa

No recuerdo mi nombre,

Ni sé localizar mi lugar de nacimiento

Olvido la razón intermitente

Por la que en los días pares, me detesto

Y es entonces cuando caigo en la cuenta

De que tengo miedo

Al miedo

Último Fado

Esta vez no diré que el destino lo dispuso

Tal como sucedió

Porque todo es mi culpa,

Por el paso hacia detrás que doy frente a las cosas

Que llegan a la palma de mi mano,

Porque pude ser ave, y solo fui

Otra vez este Yo cobarde y sucio

El miedo que padece un enajenado

Y los ojos de un ciego

lúcido pero necio al mismo tiempo

Y lo que llega a mis dedos

Se va como se propuso acercarse

Y tras de este fado último

La promesa

De no volver jamás a lamentarme

Por lo que pudo haber, y nunca fue