Así existe este afecto, Camilo de Ory.

Igual que el agua quema
si hierve,
como el descanso agota
y el no comer acaba con el hambre
y una cerveza quita la resaca;

como termina el viaje
al alcanzar el punto de destino;

como da sed el vino,

como es posible hablar sin decir nada;
como crecen las uñas de los muertos,
existen los afectos.

Camilo de Ory

Código

Dedos-telegrama.

Labios-mariposa. Alguna vez.

Lugares

"-...¿Tú nunca sueñas que te pierdes por una ciudad donde no has estado nunca?". Antonio Muñoz Molina, El Invierno en Lisboa.

Poema fragmentado (o El Éxodo)

Que, de uno u otro modo,

todo sea siempre un viaje.

Aunque

tal vez

quizás

Escribir desde la resaca.

Un desastre. Soy un desastre. Mi cuerpo está hecho un desastre. Moratones, contracturas. Piernas doloridas. Cortes. Ibuprofeno. Te quiero. Moi non plus. Es mentira. Unos ojos azules ultramar. Soledad. Sueño.

El maquillaje es una enfermedad

La ropa es en sí una lápida

Y yo, hoy me siento muerta.

Ser pájaro.

"Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada." Marguerite Duras

Es septiembre. De nuevo es lluvia y hay septiembre. También hay prisas, y hay una mezcla de libertad y muerte en la pared. Esperar. No amar. Septiembre, y la sal en los ojos. Puertas entreabiertas. Septiembre y el tabaco. Septiembre y los caminos bifurcados, y no querer quedarse, pero no irse lejos. Todo está en todo. Septiembre y el comienzo, septiembre y escribir. Escapar. No soy un pájaro. Septiembre es casi una enfermedad.