Aftermath.

"Dime por que todavia te deseo, por que tu nombre vuelve
como el hacha a la herida en una amarga visitacion de
medianoche,
a la vera de un campo funerario donde larvas se multiplican
humedas babas, recuento interminable de torpezas,
dime desde esa nada donde ahora te atrincheras, dime
por que me basta componer un mecanismo elemental de
silabas,
discar en el cogollo de la niebla las cifras de tu nombre (...)"

Aftermath, Julio Cortázar.

Deseo de pronto. Deseo ruido, sobre todo ruido intermitente, ruido hueco, aterciopelado, ruido pardo y salvaje. I really wish mélanger des autres lenguas hasta amenazarme a mí misma, hasta el absurdo, hasta ser lúcida, hasta no ser nada, y ser verdad. De pronto te deseo.

Me basta.

"Eres. Me basta."

Pedro Salinas.

Pero no siempre basta. Algunas veces quiere arrancarte los labios, poder sangrar las palabras que nunca dices, escupir todo aquello en su cuerpo que lleve tu nombre. Otras veces es para ti un pájaro cargado de futuro, la esperanza de una piel, un lugar común, un hogar. A veces le basta ser. Pero hoy no es uno de esos días.

Escribir.

Fotografía: Henri Cartier-Bresson.

Escribir

para decir el grito

para arrancarlo
para convertirlo
para transformarlo
para desmenuzarlo
para eliminarlo

escribir el dolor

para proyectarlo
para actuar sobre él con la palabra.


"Escribir", Chantal Maillard.

Escribir los acontecimientos.

Escribir lo que no existe. O no existir.
O existir cuando se escribe.


Entrega de premios Carmen de Michelena 2010 aquí.

Somos Gloria.

Somos nada disfrazada de falsa modestia. Somos cuerpos disfrazados de falta de vacío, pero luego lloramos por las noches, luego somos plenitud. Somos alma detrás de la piel que habitamos. Somos cuencas vacías tras los ojos. Somos el viento y somos el verano. Somos arrogantes y mendigos, escasez de sueño, noctámbulos, somos extraordinariamente impuntuales, somos desconcierto e insatisfacción, somos responsabilidad, somos Hambre. Somos falta de luz, somos baratos, somos parásitos, y detrás del tabaco somos voluntad. Somos alcoholes, somos lujo y valor y somos corazón, y somos miedo y somos olvido, pero también memoria. Somos la alcoba, somos el asfalto. Somos el placer y el famélico rostro de la pena. Somos agua. Somos sed. Somos gloria.

Azar.

"No tan pronto

no tan siempre

pronto"

Chantal Maillard, Matar a Platón.

¿Cómo hablar de entusiasmo y de razones, si lo más seductor de la vida es el azar?

Pero quizás

"La vida se metió por medio, -toda esa cagada que nos deja empantanados cuando no tenemos los cojones de luchar por lo que queremos- pero nunca perdí el interés."

Paul Auster, Brooklyn Follies.

Fotografías: Alberto García-Alix.

Paul Auster, las casualidades y yo.

Encuentros y desencuentros. Música como remedio.

Se apaga la ciudad.