Ser ritual o palabra.

A veces vuelvo a ser quien fui hace ya años. Y casi ajena a mí, me invento en otros rostros, me miro en otros ojos, me construyo en el único pulmón de la ciudad, soy otra palabra. Porque sí, al fin y al cabo, de todo de lo que nos alimentamos es de rituales. Qué somos sino rituales, no somos nada.

Sol y restos.

"Hoy llueve, y todo se alimenta de mis restos".

Maite Dono.

A pesar de que el vértigo hoy llene mis pulmones y me ahogue el estómago, y de que todo duela (porque todo duele), y de que la poesía de Maite Dono no me convenza demasiado, tiene versos que son luz; Y miento: hoy no llueve, aunque haya restos. Porque restos hay siempre. Porque somos restos. Y ya no llueve más, a pesar de la tristeza. Las páginas se pasan despacio, pero se pasan, de libros, de ciclos, de lutos, de miedos, de márgenes, de paréntesis. Y leo las afinidades electivas. Me gustan los bálsamos. Y la certeza de la duda. Lo que no puede ser de ninguna otra manera. Por eso siempre queda el porvenir. Y la poesía.

Yo otra.

"- ¿Se puede saber qué está haciendo? - me preguntó con voz amarga.

- Sueño. ¿Nunca lo hace?

-Nunca."

Amélie Nothomb, Estupor y Temblores.

-

A veces la traducción es un bálsamo. El saberse en otro idioma, el construirse de nuevo en otra lengua, como si yo fuera eternamente otra, como si mi cuerpo no fuera el mío, sino que fuese otro quien habla por mí. Como si no tuviera nombre. Como si acabara de nacer, como el carnaval, como la máscara. Sí, como si soñara con ser otra. Como si naciera hoy.

Too far away from you.

"You held me tight

I wanted to be inside you

I was not horny

but felt I was
too far away from you

your present was haunted by your future,

your presence was haunted by your departure".

Poncho Peligroso.

Más poema(s) en N.W.V.

Vaya alegría toparme con este poema de P.P. Qué regalo leer exactamente lo que yo misma quisiera gritar. Y cambiar la superficie para cambiar mi vida, con la fe de cambiarme por dentro. Y esperar. Y confiar. Siempre.

Ofelia.

"Después de todo, la vida es un ameno y grave recorrido por los más diversos funerales".

E. Vila-Matas, Dublinesca.

Parece que he decidido. Qué bien. Qué bien mi funeral particular, qué bien mi personal muerte. No hago más que navegar por internet y descubrir cada vez más blogs que me interesan. Hoy abrí El País, y ¡Zas! un reportaje sobre jóvenes escritores. Qué pena, qué bien, qué calma y qué sueño. Al fin, triste y contenta a la vez, ahora a confiar, ahora la esperanza.

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Sólo el verso.

 Ilustración: Beatriz Palomero.

Si todo lo que duele

me destruye

las uñas y los labios contra el suelo, si todo
aquello que me hiere

me devora

el alma,

lo sano que tenía el amor
que tuve y te di
y que te tengo

todavía,

dime

no pienses, sólo dime

qué me queda

qué certeza se salva

si la voz es la daga
y es puñal el silencio

solamente pervive la palabra

quizás sólo mi verso

y nada más.