"Era el momento de las cosas secas:
de la espiga en el ojo y el gato laminado".
F.Gª Lorca. Poeta en Nueva York.
He decidido no salir. Me he encerrado con una chaqueta gigante y un par de libros. Y Skins. Y capítulos tripitidos de Friends. La
resaca del viernes me dura desde entonces y no tengo apenas dinero. Parece que lleve durmiendo una eternidad, y apenas han sido 7 horas. He decidido celebrar un día antes el día internacional de la Poesía. Pero no me quedan versos. No encuentro los poemas.
Estoy triste. Echo de más. Tengo ansiedad. La primavera me llega hasta los huesos. Me enamoro de algún personaje más de R.R. Martin. Y de Bolaño. Y de cualquiera. Todo me da pereza. Tengo sed. Echo de menos.
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