De abrir las piernas, y otros lugares.

"Tan sólo esto:

un escombro tenaz, que se resiste

a su ruina, que lucha contra el viento,

que avanza por caminos que no llevan

a ningún sitio, el éxito

de todos los fracasos. La enloquecida

fuerza del desaliento".

Ángel González.

A veces echo de menos otros lugares. Cualquier lugar menos el mío. Y por eso Paul Auster. Por eso Homero, Vila-Matas y Bolaño, Amélie Nothomb, Cortázar, García Lorca, Fernando Pessoa y Catulo. Ellos hablan de viajes. Hablan de lugares que pisé, o que nunca he visto. Hablan de que hay algo posible. De seguir las pistas. De abrir las piernas a la vida. Quizás sea eso. Sí.

Le Printemps.

"Era el momento de las cosas secas:

de la espiga en el ojo y el gato laminado".

F.Gª Lorca. Poeta en Nueva York.

He decidido no salir. Me he encerrado con una chaqueta gigante y un par de libros. Y Skins. Y capítulos tripitidos de Friends. La resaca del viernes me dura desde entonces y no tengo apenas dinero. Parece que lleve durmiendo una eternidad, y apenas han sido 7 horas. He decidido celebrar un día antes el día internacional de la Poesía. Pero no me quedan versos. No encuentro los poemas.

Estoy triste. Echo de más. Tengo ansiedad. La primavera me llega hasta los huesos. Me enamoro de algún personaje más de R.R. Martin. Y de Bolaño. Y de cualquiera. Todo me da pereza. Tengo sed. Echo de menos.

The City that doesn't sleep.

"Si no son pájaros

cubiertos de ceniza,

si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,

serán las delicadas criaturas del aire

que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.

Pero no, no son los pájaros,

porque los pájaros están a punto de ser bueyes;

pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna

y son siempre muchachos heridos

antes de que los jueces levanten la tela...".

Panorama ciego de Nueva York, F. García Lorca.