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| "Flores rotas", Ramón Casas. |
“Amada
tierra mía, mira,
La
vida que me diste te devuelvo”.
Giacomo Leopardi, Cantos.
Serán
una palabra inútil”.
Cesare Pavese.
No
hay temor sino el que nos habita. Somos nuestro cuerpo. Somos nuestro cuerpo
aunque haya días, y haya cementerios, y haya ilusiones de que no, de que el
alma es otra. Es alma llorar a los muertos. Es memoria el alma. Hay miles de eufemismos para nombrar la muerte. "Muerte", digo, y algo se para. También hay
paisajes humanos, pastores, cantos estivales, evocaciones. Hay ruinas del
antes, pero nada del después. ¿Silencio?Un valle. Nada. Y pienso: Sí; el alma es otra
cosa.
