El cuerpo.

"Flores rotas", Ramón Casas.

 “Amada tierra mía, mira,

La vida que me diste te devuelvo”.

Giacomo Leopardi, Cantos.

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 “Tus ojos

Serán una palabra inútil”.

Cesare Pavese.

No hay temor sino el que nos habita. Somos nuestro cuerpo. Somos nuestro cuerpo aunque haya días, y haya cementerios, y haya ilusiones de que no, de que el alma es otra. Es alma llorar a los muertos. Es memoria el alma. Hay miles de eufemismos para nombrar la muerte. "Muerte", digo, y algo se para. También hay paisajes humanos, pastores, cantos estivales, evocaciones. Hay ruinas del antes, pero nada del después. ¿Silencio?Un valle. Nada. Y pienso: Sí; el alma es otra cosa.