Next time around.

Palpita un animal entre las piernas. Un fantasma. Tal vez no haya bebido demasiado a pesar de todas las botellas vacías en la cocina. Pero da igual. Casi prefiero ver pasar así, de soslayo, el domingo, que se marchara pronto un cuerpo que no durmió junto a mí (quizás yo no dormí, tal vez fue así, pero diferente, tal vez no se marchara pronto). Quizás por eso busco un libro. Me pongo nerviosa. Busco una película. Fumo un cigarrillo. Ignoro. Duermo. Imagino. Fumo. Duermo. Limpio todos los restos de la semana esparcidos por una casa que no es mía. Fumo. Me asfixio de calor. Escribo.

Y musicote para un domingo:

http://www.youtube.com/watch?v=6j7huh5Egew&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=y9WHTHPe6SM&feature=related

y para la nostalgia, y para la resaca:

http://www.youtube.com/watch?v=TxEpngNm_Us

http://www.youtube.com/watch?v=9gROYU2j-40

Pasajeros pájaros

A veces algo se va a la mierda, se arranca de sí mismo. Y digo: "porqué", y digo: "vendrá la muerte y tendrá tus ojos". Y digo: ya no hay nada. Y digo: es tarde. Y digo: cigarro. También digo: "discurro sobre lo pasajero de las ilusiones / la carne / la belleza". Y digo: tatuaje. Y me digo: "hay que matar la memoria / hay que petrificar el alma / hay que aprender de nuevo a vivir". Y no digo nada más.

Hoy cambio de vida.

"Noche sentencia lunas afiladas

para clavarle nanas al insomnio".

Fernando Beltrán.

Quizás queme algo de lo que fui. Tal vez una baldosa de mí. Un lunar de mi cuerpo. Mis pechos diminutos, mis pestañas. Para dormir como anoche, como si muriera, como si no existiera la mañana. Dormir sin despertar. Quemándome en la sábana de un jueves. Quizás ayer muriera un poco. O no sea la muerte lo que importa. O fuera una petite mort, la gran leyenda del pelo, del cuello, del deseo, del fango. O arda hoy. Y mañana sea diferente.

Noche de perros.

"Desde que me conozco no recuerdo
mi nombre. Sólo un blando rumor
se perpetúa".

Ada Salas.

Me gusta el blues. Me gusta pensar que la vida es un blues. O una bossanova. Depende de los días. Hoy la mañana fue un rock&roll, la tarde un blues, y la noche parece una bossanova. Aunque, después de una semana entera de cruces de caminos, me quedo con el blues. Pero mañana ella se va y me deja sola otra vez. Sí, quizás me quede la saudade de la bossanova. El calor de los perros del verano. La ceniza del duermevela, mi manera de pasar algunos domingos. Algunas madrugadas.

Distancias cortas.

"La seducción, como invención de las estratagemas del cuerpo, continúa siendo la forma encantada de la parte maldita".

Jean Baudrillard.

La obra de Sarmento es inquietante. Es seductora. Él es seductor. Su tema favorito: el deseo. Desear de todas las maneras posibles. Despertar el deseo del espectador. Experimentar su deseo. Experimentar al espectador. Ser una parte crucial de su intimidad por un instante. Intimidarlo. Invitarlo al juego. Invitarlo al cuestionamiento, a un peligro quizás, al devenir, a la aventura, a la ambigüedad. Y él es limpio, y es claro. Porque la tentación es pureza. El deseo siempre fue limpio. Y habla de distancias a través de las distancias cortas, de una ligera capa de espejo que separa y confunde espectador con espectáculo. El objeto y la mirada. Y la seducción siempre fue arte. Las sombras son el deseo de lo que no se ve. El deseo más fuerte de todos. El más puro, el más inquietante, el más íntimo, el más desnudo.

Preguntas de madrugada.

"Yo decía:

algunas veces eres

lo que nunca tendré,

algunas veces eres todo lo que he perdido".

Benjamín Prado.

Este sábado, después de tanto tiempo, recitamos algunos fieles ronroneadores, como la pequeña familia poética que somos, en el Café Libertad. Y a los miembros de la familia que no pueden venir, les queremos igual, y les echaremos de menos. Y tengo mucho calor, y navego por el blog de Neorrabioso como embobada, como si no hubiera mañana. "Dale una máscara y dirá la verdad", dice esta noche su cabeceradeblog-graffiti. Me pregunto si los blogs no son eso. Si los poemas no son eso. Si no son máscaras. Lugares donde la gente no miente. O quizás sí. O quizás la gente se desnuda, se desnuda la máscara, o saca a pasear el plástico del cuerpo. Cosas que me pregunto de madrugada. Quiero como descender la mano y arrancar el barro. Escupir bajo la lluvia. Algo así.