Rincones de Madrid: Algunas cosas que me gustan.

El Museo del Romanticismo de Madrid: Ayer hicimos nuestra última visita guiada con la Dirección General de Patrimonio Histórico. Os dejo algunas fotos.

Sin poder obviar el "trono" donde hacía sus necesidades el rey, o las escupideras y algunas otras cosas escatológicas que, lo siento, no puedo pasar por alto, lo que más me gustó y lo que más recomiendo:

1.- Los jardines y las fuentes.

2.- Los escritorios de época.

3.- La colección de pianos.

4.- Las casas de muñecas y la recreación de los cuartos de juguetes de los niños.

La edad de las paredes.

"Y ese era el tema que tratábamos o al que hacíamos
alusión
cuando teníamos ganas de hablar.
El tiempo. El membrillo.
Tú, en tu inocencia, ¿qué sabes de este mundo?"


Louise Glück. 

Limpio mis paredes y pienso: son viejas. Como el domingo, también tienen marcas del tiempo, arrugas, ojeras, cicatrices. Se resbalan por el calor del cuerpo y por la luz de junio. Las miro y son hostiles: Es indispensable, pienso. Guardo fotografías, bebo batido de chocolate y las desnudo. Decido que pronto reinventaré todo este espacio. Miro las paredes, decía, y decido pintarlas. Este verano. Quizás en papel, quizás otras fotografías. Sí: este verano. 

Y sí, esto es lo que escucho: http://www.youtube.com/watch?v=O6XE1XRiLeY

La cotidianidad.

"Quiero decir que incluso el destino químico afecta a la poesía de manera violenta, un azar que aparece entre los volúmenes y las mascarillas. (...) Ya está bien de pamplinas. (...) La poesía está hecha de pulsaciones eléctricas y precedentes en desorden".

Juan Carlos Mestre, La Bicicleta del Panadero.

10.00 a.m: Desayuno y ordeno mis cuadernos. Reorganizo una habitación que he tenido olvidada recientemente. Libros, libros, libros, no me caben más libros. Los meto en cajas, los subo estanterías arriba, los cambio de lugar hasta desistir. 
Aquello que veis en la primera foto es una de mis grandes obsesiones: soy una fanática de los cuadernos. De todos los tipos, los tamaños, las texturas...  Digamos que los colecciono y que soy incluso maniática: no puedo soportar los folios cuadriculados. Los escribo conforme los compro o me los regalan, con escrupuloso orden cronológico (¡debe de ser una de las pocas cosas para las que soy al cien por cien ordenada!). Todos están fechados, y en su primera página anoto su procedencia. 

Pero los cuadernos que veis no están escritos. Quizás por ser demasiado bonitos son cuadernos en los que nunca he podido escribir. Me da miedo tacharlos o ensuciarlos... y cada uno proviene de un lugar distinto, y es especial por algún motivo, un día de éstos hablaré de ellos, porque cada uno tiene su historia.

La poesía está hecha de cotidianidad, y algunas veces hay que ordenar la cotidianidad. Parece que este fin de semana es una de esas veces. 

El cuerpo.

"Flores rotas", Ramón Casas.

 “Amada tierra mía, mira,

La vida que me diste te devuelvo”.

Giacomo Leopardi, Cantos.

 ***

 “Tus ojos

Serán una palabra inútil”.

Cesare Pavese.

No hay temor sino el que nos habita. Somos nuestro cuerpo. Somos nuestro cuerpo aunque haya días, y haya cementerios, y haya ilusiones de que no, de que el alma es otra. Es alma llorar a los muertos. Es memoria el alma. Hay miles de eufemismos para nombrar la muerte. "Muerte", digo, y algo se para. También hay paisajes humanos, pastores, cantos estivales, evocaciones. Hay ruinas del antes, pero nada del después. ¿Silencio?Un valle. Nada. Y pienso: Sí; el alma es otra cosa.

Cosas que recuerdo al leer a Olvido García Valdés.

"Protégenos cicuta
farolillos aéreos encandilen
el trago no tragable
amarillos y leves adormezcan
la vida si quiera
extemporánea volver".


"Limita al este con Japón y al norte con un mirlo
que chasca este marzo su canción
seca
sonidos
del jardín que no cesa (...)"


"(...)La voz de la pérdida dice: qué raro no volver
a oír su voz(...)".


Olvido García Valdés, Lo Solo del Animal.




Somos trigo donde el Edén donde el desierto se une y hay una piedrita azul, una escalera, un cáliz de leche. Somos memoria. Somos semilla. Seremos trigo, árbol, cielo maternal. También hay una hora pastoral, una hilera de hormigas, un pez fresco, un gorrión. Somos naturaleza solitaria.

Nuevas adquisiciones.

"Todo el mundo sabe que escribir es haber muerto. Sólo la muerte pasa la vida a limpio y a esa distancia es capaz de reescribirla. Por eso sólo el escritor es quien narra el mundo de los vivos desde el mundo de los muertos".


A. Fdez. Mallo, Nocilla Dream.

He ahorrado durante meses para el día de ayer. Después de calcularlo todo durante estas dos semanas, al final arrasé todo lo que pude con la Feria. He aquí la pirámide de mis adquisiciones de la visita de ayer y las últimas semanas, entre ellas, algunos regalos ¡yuju!